Quem cala nem sempre consente.
Quem cala sente,
e sente a ponto de perder as palavras.
Perde-se por avistar mil caminhos e 
almejar apenas um, e acaba indo e voltando
em trilhas que nem sempre tem um
fim certo. 
Quem cala espera o barulho da mente cessar,
tenta entender que sentir tudo e sentir nada 
é perigoso.
Quem se cala sabe que não há nada melhor do que
resolver seus problemas sozinhos. Porque há momentos
em que a ausência é silêncio e silêncio é ausência.
Ambos em uma valsa tênue na linha da razão e emoção.

E enquanto uma chora, outra ri; é a lei do mundo, meu rico senhor; é a perfeição universal. Tudo chorando seria monótono, tudo rindo cansativo; mas uma boa distribuição de lágrimas e polcas, soluços e sarabandas, acaba por trazer a alma ao mundo a variedade necessária, e faz-se o equilíbrio da vida.

Minha vida é um livro aberto, mas o que está escrito você não sabe ler.

Andava estranhamente tristonho nos últimos dias, embora continuasse a fazer todos rirem à sua volta, como sempre.

Eu erro muito. Quase todo dia, pra ser mais específica. Mas durmo com a consciência tranquila, com a alma serena. Não faço mal pra ninguém, ninguém mesmo. Talvez eu magoe algumas pessoas sem querer. Talvez, não, com certeza. Ninguém é como a gente espera. E eu já entendi que inevitavelmente a gente magoa e é magoado.